Девочка, осень ведущая в поводу, доспехом прикрывшая пустоту
Нельзя мне до вечера сидеть. Нельзя.
Начиная засыпать, начинаю невольно анализировать свои поступки-жизнь-поведение-ситуации (нужное подчеркнуть).
В конце концов анализ сводится к самокритике.
Это конечно хорошо, но в разумных пределах - я несколько заколебалась давать себе пощечины за то, в чем я, по сути, невиновата.
=).
А еще надо отделаться от воспоминаний.
Поднимаешь руки, кряхтя, упираешься в холодный камень, садишься. Тело уже бьет нервная дрожь - страшно, холодно, неприятно. Вокруг - стены. Слишком маленький дом, слишком темный, слишком слишком. Склеп. Ты мертв, ты никому не нужен. Ты ничей, тебе уже отдали последнюю память, возвели твой последний дом и все. Догнивай спокойно. "Ибо прах ты и в прах обратишься", вот так-то, да.
Первый порыв затухает быстро, погружаясь в черноту стен. Взамен тебе отдают апатию. Каменное спокойствие, о даа. Теперь даже сердце в мозгу выбивает всего одно слово. Мертв, мертв, мертв. Мертв. Ладони медленно расжимаются, отпуская каменный бортик и тело с глухим стуком снова падает вниз. Апатия, глаза закрываются - какая разница?...
...Холодный нож воздуха врезается в легкие, вызывая судорожный хрип и кашель. Стучишь себя по груди, чертыхаясь вполголоса. Затем надвигаешь шляпу на глаза, повыше поднимаешь воротник пальто.
- И привидится же такое. - говоришь сам с собой, невольно ускоряя шаг. В голосе ирония. В сердце ирония...