Странно воспринимаю окружающее. Точнее, вообще его не воспринимаю.
Я - идеально выделанная шкура, пропахшая хмельным медом и мятными сигаретами. Они неожиданно оказались вкусными.
А на самом деле, я даже не знаю, кто я сейчас. Действительно, не знаю. Марина умерла 13 апреля, почти 14-го - поздно-поздно вечером, это я хорошо помню. А последний кусочек остался где-то там - на вокзале, который опять промок. И от дождя, и от слез.
Буквы набивает какой-то выверенный механизм, не иначе. Раз-два-три, раз-два-три..
После восьми дней жизни очень не хочется возвращаться сюда, в этот чертов город и равномерный круговорот. Здесь не будет такой ночи и.. да пусть даже того шока, после неведомой серебристой фигни.
Здесь только работа, дом и сеть.
Здесь надо выживать.