Почему в сутках только 24 часа? Нихрена же не успевается =__=

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Родные временами выдают просто офигеннейшие перлы из серии моего якобы воспитания.
Беситбеситбесит. Раньше, блин, надо было что-то делать, а не спустя двадцать лет возмущаться, почему я такая закрытая и вообще, почему наши стандарты в восприятии так разнятся.
С этими людьми только через дядю общаться, а он уехал в Донецк.
Пиздец.
В этом мире, по ходу, никто не может просто выслушать и понять, каким бы языком ты не говорил.

---

Я рад, что не связался с тварью
Ты рада, что не связалась с психом

---

Кстати, кошмары продолжают сниться. Раз за разом - все хуже и страшнее.
Чего эти сны хотят добиться, если к финалу они сами же меня не пускают?

---

И она его не ждет - так за годом год.
И она его не ждет - это просто жизнь.
И она живет, говорю же, совсем не ждет.
Не сорвись, на краешке удержись.

Три дня, а ты уже по любому поводу срываешься(
Зачем так? Не стоит, только спровоцируешь еще что-то плохое. Сам же говорил про настроенность на "плохой результат".
Тебе осталось всего ничего и ты снова сможешь нормально жить. Год, подумать только, ушел уже целый год)
Ты теперь можешь праздновать свой собственный Новый Год) Год изменений и все такое..

В мыслях крутится очередная идея для Творца и Куклы. С каждым разом - все страшнее. Они-то в чем виноваты?

@темы: Алые нити

---

Перестала работать ася на ноуте. Мистика.
В этом месте хочешь-не хочешь, а в голове начинают прокручиваться старые воспоминания.
Внезапно возникла идея порыться на кукольных сайтах и найти кое-какую прелесть. Немного боязно, правда - как бы в порыве графомании эта прелесть потом не полетела в стену.
Накрывает-то не по детски.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Странно воспринимаю окружающее. Точнее, вообще его не воспринимаю.
Я - идеально выделанная шкура, пропахшая хмельным медом и мятными сигаретами. Они неожиданно оказались вкусными.
А на самом деле, я даже не знаю, кто я сейчас. Действительно, не знаю. Марина умерла 13 апреля, почти 14-го - поздно-поздно вечером, это я хорошо помню. А последний кусочек остался где-то там - на вокзале, который опять промок. И от дождя, и от слез.
Буквы набивает какой-то выверенный механизм, не иначе. Раз-два-три, раз-два-три..
После восьми дней жизни очень не хочется возвращаться сюда, в этот чертов город и равномерный круговорот. Здесь не будет такой ночи и.. да пусть даже того шока, после неведомой серебристой фигни.
Здесь только работа, дом и сеть.
Здесь надо выживать.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Заменять человеческое тепло кофе и горячей водой в душе уже входит в привычку. Нехорошую такую привычку.
Последняя надежда прийти в норму благополучно рухнула в Тартарары. Чувствую себя каким-то наркоманом, перебивающимся от дозы к дозе, право слово. Причем, зачастую, нормальной наркоты нет и остается травиться дешевыми заменителями.
И ведь стоит мне окончательно забросить все попытки оставаться человеком, как тут же найдутся люди, готовые неопределенное количество времени делиться теплом. Идиотизм.
Люди такие люди... Поэтому я пью кофе.

---

Могу сказать одно.
Nothing.
Теперь уже окончательно и бесповоротно. Будь что будет.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Сижу, тупо смотрю на сумку и понимаю, что нет какого-либо желания ехать в поезде =="

Кошмары ночью замучили. Ладно бы, менялись - а то один и тот же сюжет, уже на протяжении нескольких дней. Только отдельные детали четче запоминаются.
И что им от меня надо?

---

Плохой день закончился очень даже тепло. Минус то, что тепло это было слишком кратковременным, но все равно - спасибо, стало легче.

Утром никто не помнит ночных бесед.

---

- Я с компьютером разговариваю. *смеется*
- Угу, а я - странный голос в твоей голове)
- И мы все его слышим.
- Это ненормально О_о. - третий человек.

---

Однажды ты проснешься и поймешь, что мир вокруг тебя умер.

А вот это обязательно стоит записать.

Таки записала

Однажды ты проснешься и поймешь, что мир вокруг тебя умер.
Тебя встретит твоя тусклая, без какого-либо намека на солнечные блики, комната. В ней все будет серым и в итоге тебе покажется, что даже твоя кожа начала отливать этой пепельной серостью.
Одевшись, ты выйдешь на улицу, в слабой попытке разувериться в увиденном и снова ощутить солнце и привычный уличный шум, состоящий из рокота машин, гомона людей – да много чего еще!
Но на этот раз улица встретит тебя мягкой тишиной и в голову закрадется мысль, что ты, скорее всего, попал в комнату с мягкими стенами. Конечно, ты никогда на самом деле в таких комнатах не бывал – но изречение плотно вошло в твою жизнь, и для сегодняшней ситуации оно действительно подходит больше всего.
Потому как тишину на улице нельзя назвать тишиной НОРМАЛЬНОЙ. Она словно поглощает звуки. Этакая черная дыра, затягивающая, обволакивающая тебя, глушащая любое колебание воздуха своей обманчивой мягкостью.
И ты испугаешься. Побежишь, втайне надеясь встретить хоть кого-то. Хотя бы кого-нибудь. И тебе даже повезет – на проспекте, как всегда, много людей. Безликой серой массы, как часто любили называть толпу различные СМИ.
А ведь слова могут становиться правдой… И ты остановишься, ошеломленный всамделишной серой массой безликих людей. Просто сборище теней впереди – и уже вокруг тебя. Ведь ты все еще веришь, что это – люди. Люди, которых ты видел каждый день вокруг и привык к их существованию. Вон старушка просит милостыню. Чуть дальше – молодая мать покачивает коляску серого цвета с не менее серым ребенком внутри. У ближайшего подъезда расположилась компания студентов, выпускающих причудливые клубы серого дыма от сигарет.
Твое ошеломление сменится растерянностью, растерянность – страхом, когда ты поймешь, что никому из них до тебя нет дела. Они даже друг на друга не смотрят – их взгляд направлен в пустоту, куда-то дальше.
Ты попытаешься дернуть проходящую рядом с тобой девушку за рукав – она даже не обернется, а ты – не почувствуешь сопротивления живого тела, только на руке останется налет серого пепла.
Абсолютно отчаявшись, ты бросишь монетку побирающейся старухе, но твой пятак взметнет лишь облачко серой пыли, провалившись куда-то в эту серую дыру и не оставив после себя даже намека на звон.
…И тогда ты завоешь. От страха, от тоски, от бессилия. Завоешь диким зверем, пытаясь разодрать собственную грудную клетку, дабы освободить этот немой крик изнутри, дать ему истинную свободу.
Конечно, этот вой, как и остальные звуки потонет в глуши и тишине, а на твоих царапинах осядет серый пепел, обращая их в какую-то темную массу, не несущую в себе абсолютно никакого смысла.
Постаравшись выбраться из безликой толпы, ты увидишь город во всей его красе. И нервно засмеешься – куда там мастерам постапокалиптики, до описывания ЭТОГО…
Город будет стоять. Но – призраком, пепельным памятником самому себе. Все тем же «живым», как и раньше – заводы работают, ведь виден дым, что поднимается к тусклому, затянутому тучами небу. Работают беззвучно. Беззвучно ездят машины, оставляя за собой грязно-туманный след.. Качаются серые копии деревьев, моросит серый – словно нарисованный – дождь.
Бежать некуда. И делать уже что-либо поздно. Да и что делать? Поведению в подобных ситуациях не учат нигде – ни в школе, ни на каких-либо курсах.
Просто потому, что такого – нет. Ведь когда что-то умирает – оно перестает существовать в этом мире и уже не влияет на ход его событий. Его просто нет. Как и твоего города. И людей. И, может быть, всего мира, что окружает тебя?
Однажды ты проснешься – в своей кровати, встрепанный и все еще сонно зевающий – и вдруг поймешь, что мир вокруг тебя умер.
Или, быть может, умер ты?..

запись создана: 22.06.2012 в 05:00

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра